Quintal

“Todas as pessoas grandes foram um dia crianças, mas poucos se lembram disso”.

(Antoine de Saint-Exupéry)

A música é ferramenta milagrosa pra quem tem imaginação... Versos são capazes de mover as engrenagens da memória e nos transportar no tempo, sentindo a alegria de reviver emoções que ficaram lá pra trás, quando éramos apenas meninos e meninas, com um mundo inteiro a desvendar.

Além das lembranças, a melodia nos traz a maravilha de se sentir leve, como semente de ipê dançando ao vento, respirando com a máxima capacidade e se enchendo daquele cheiro bom que ficou lá no passado. Incrível, não é? Você já se sentiu assim? Pois é, a música é mágica, ela mexe com nossos sentidos. Ela é máquina do tempo e faz com que reencontremos a nós mesmos.

Estive, ano passado, no Festival Edésio Santos, no Centro de Cultura João Gilberto. Na ocasião conheci a música “Quintal”, de Moesio Belfort, Carlos Hyury e Eneida Trindade. Ao ouvir a música senti, a cada verso, a minha meninice descrita em detalhes tão íntimos pra mim que foi como se os autores da canção fossem aqueles meus companheiros de infância, cúmplices das minhas brincadeiras, traquinagens, segredos e temores pueris.

Quanto vale uma sensação dessas? Será que há como quantificar um valor para algo tão precioso? Não! Só a gratidão é que paga, só o reconhecimento é que pode exprimir a felicidade de se sentir representado de forma tão pura e verdadeira.

Nesses tempos em que há o crescimento de uma produção musical que degrada a imagem humana e em que nossas crianças estão cada vez mais presas à tecnologia, rodeadas de muros e cercas elétricas, trazer à tona a magnitude da liberdade de ser infante com toda essência (com seu mundo imaginário e seus brinquedos de pano, de lata e de papel) é algo de muita sensibilidade e esperança. Pois, traz à tona a nossa criança interior e, nos sequestra um pouco desse mundo que tende a encher-se de vazios existenciais na prática rotineira de ser adulto querendo “ganhar a vida” enquanto se perde, a cada dia, mais uma fração da existência.

Livusia

     

     Quando alguém morre, chorar pelo falecido é comum. A quem ficou resta se descabelar pelo inconformismo e até não acreditar. Mas, com o tempo, quem sofreu acaba se acostumando e seguindo com a sua vida. Daí, sabiamente, se desapega de objetos do morto e se desfaz daquilo que não terá mais utilidade além de fazê-lo regressar à "presença" do defunto.
     Esse processo é complexo: deixar de lado itens que remetem a lembranças que transportam a momentos únicos que não voltarão a se repetir e, em contrapartida, sofrer ao encarar as memórias materializadas em roupas, fotografias e em locais no qual se vivenciou algo com quem se foi (para alguns pode chegar a ser como passear num museu de horrores). Não é fácil pra ninguém, isso é fato. Mas nada se compara a passar por tudo isso por alguém que está vivo, literalmente, e, morto, simbolicamente, em sua história.
     É pesaroso carregar o fardo da "perda" de alguém que se retirou por vontade própria da sua vida, jurando nunca mais voltar. Na condição de ser vivo e ativo, esse alguém pode estar ali na esquina, do outro lado da linha ou a um clique de distância, mas, inacessível, propositadamente... 
Quem foi deixado pra trás, em muitos casos, lida com o sentimento inefável do abandono, da desilusão, da impotência perante a situação... E se não há o que se fazer (por não depender somente dele) mais prudente é considerar que tudo já está feito, pois, é misterioso o campo das emoções e ser racional dessa vez pode livrar-lhe da roda das torturas que se instalou no seu coração.
Sob essa condição, o excluído, assim como um enlutado, tenta desfazer-se de tudo(possível)que traz lembranças de quem está ausente, numa tentativa desesperada de eliminar as recordações e voltar a ter paz. Como numa "fogueira santa", busca desapegar-se dessa história sabendo que, por certo tempo, ainda será perturbado e traído por seus próprios pensamentos... 
     Nessa onda de melancolia, vislumbra uma lavagem cerebral e, no limite do insuportável, da dor imensurável e subjetiva,imagina uma lobotomia ou um acidente qualquer que o faça perder a memória e esquecer essa passagem, pois, mesmo passando por todo esse conflito, indubitavelmente, é preciso se dar a chance de se refazer.
     Como se não fosse pouco tudo isso, ainda há a questão de conviver com as outras pessoas que vieram dessa relação - parentes do indivíduo, amigos em comum - e ter a disciplina para sequer tocar em seu nome ou perguntar por ele. É como se esse tal indivíduo nunca houvesse existido ou tivesse virado um fantasma, uma assombração que não se deve invocar, pois, do contrário, estaria sabotando a si próprio, mesmo que de forma involuntária, correndo o risco de viver atormentado. É estranho, mas é a realidade de muitos.
    A essa pessoa abandonada, como a quem  está em luto, é mais construtivo fluir, seguir sozinho, aceitar o lugar de cada um, respeitar as escolhas alheias, deixar que o tempo se encarregue de dizimar sua angústia e que a vida lhe traga novas oportunidades de tentar ser feliz. Lutar para não alimentar mágoas é indispensável para sua libertação.
     E, para o "morto-vivo" que lhe proporcionou essa experiência, duas ave-Marias, uma vela de sete libras e a súplica de que o Universo lhe envie toda a energia necessária para que sua alma vá para a luz. Amém.

Prece a Netuno

"Que cada um possa encontrar seu norte
Com ou sem bússola, explorando o desconhecido
Guiado por constelações luminosas
Ou por faróis esquecidos aos olhos marejados
Que possam navegar no oceano secreto do seu 'eu'
Com perseverança para enfrentar tempestades íntimas
E serenidade para contemplar, com gratidão
A calmaria d'um horizonte apaziguado
Que haja fôlego para mergulhar nas águas profundas da vida e de si mesmo
Sem se deixar afogar em seus próprios temores e ego

Respeitando a natureza do mar que o cerca

E a todas as criaturas que nele habitam

Que lhes seja concedido um porto seguro

Quando decidirem descansar o coração

E, havendo este lugar, que haja sabedoria suficiente

Para reconhecer o momento propício de recolher as velas

E guardar os remos para firmar-se em amor

A quem decidir se aventurar sem âncora

Que bons ventos soprem a seu favor

Livrando-lhe da turbulência e da fúria dos mares revoltos em rotas mal exploradas

Para que se vá ao longe e prospere em sua busca

De tal maneira que sua felicidade não morra na praia

E que suas lembranças não se resumam a acenos de cais

E a lamentos de velhos naufrágios

Que exista vida nas águas que os banham

As quais lavam suas almas

E que se sintam parte do todo que contemplam

Dos grãos de areia às estrelas do céu

Aonde retornarão um dia

Levando consigo as histórias vividas

Para além da eternidade".

Prissila com "ss" - uma nota impublicada

Nascida a 1º de Março de 1984 (um ano bissexto que quase lhe presenteia com um dado pitoresco), Prissila é uma pessoa "peculiar". Prima de seus pais, tem como apelido um nome próprio e vive a vaguear em trânsito e em transe, migrando feito borboleta monarca em direção ao seu amor, "bicicletando" por aí, distraída com capivaras preguiçosas, flores silvestres, paisagens, cheiro de chuva e pedras redondas que brotam do chão. 
Apaixonada por gatos e certos bichos penados, Prissila mantêm sob a dobra das pálpebras um bucolismo e melancolia patológicos no que se diz respeito a tornar-se inerte perante a magnitude da natureza, na contemplação paralisante que a faz transcender e sentir-se parte fundamental do imenso Universo - a força que tudo cria e destrói. 
Sem religião ou dogmas, encontra seus refúgios espirituais em qualquer altitude, debaixo de um céu estrelado, dourando num pôr-do-sol, debaixo de chuva, ouvindo a canção do vento, em contato com a água do rio, com o barro do chão e a relva orvalhada, conectada a árvores, cactos, calangos, passarinhos, formigas e borboletas. 
Fortemente ligada à natureza do seu "eu" e do mundo, sua miudeza se expande em noite de lua cheia quando ela faz fotossíntese noturna iluminada por sua eterna musa -  "la bela luna" - a qual acompanha desde a infância,hipnotizada pela sua dança etérea.
Ama a paz dos cemitérios e o milagre dos berçários. Vive em trégua com a morte e pactua firmemente com a vida que brota dos bulbos do seu cabelo e sob sua pele escamada de mutante.
 Filha da água, nativa de peixes, é romântica e demasiadamente sensível, trágica, cômica e passional. Carrega uma gama de sentimentos implícitos em algum canto obscuro da psique, o qual se revela apenas ao que impactá-la ou a quem for capaz (ou doido) de despertar seus instintos inconscientes, em algum momento propício. 
Não alimenta ambições ou projetos práticos (o que lhe atormenta às vezes)mas é dotada de muita esperança. Adapta-se a pessoas e lugares bem como é propensa a isolar-se antissocialmente pelo único bem de seu equilíbrio emocional e harmonia interior.
Prissila gosta de ficar sozinha apenas se estiver consigo mesma, pois, dessa maneira sente-se muito bem acompanhada. Julga-se a mais solitária e miserável dos seres viventes quando está entre pessoas com as quais não consegue interagir ou não pode se expressar genuinamente.
 Prissila sabe que a natureza das coisas não depende da sua vontade, não pode ser de outra forma só porque ela deseja muito que seja ou não seja. Assim, aprendeu a não se iludir e até a desconfiar. Nessa premissa, anseia para que essa bagagem não quebre os elos íntimos e valiosos que construiu e não a prive das relações altruístas que estejam a ela destinadas. 
Aqueles que estiverem guardados no baú do tesouro do seu coração jamais serão esquecidos e, mesmo distantes, a eles será dedicado o amor possível e imaginável que, pela mágica e invisível rede da amizade, os alcançará e os manterá conectados de alguma maneira.
Consegue captar amores e humores, compreende a liquidez dos sentimentos cotidianos e reconhece, tristemente, a perenidade devastadora das suas consequências.
Pode, às vezes, transparecer, duramente, um coração fechado e frio.  Porém, reconhece-se como um-todo-coração-quebrado-em-mil-pedaços, remendado e colado, refeito com dor e alegria pelos intemperes e bálsamos do tempo, como um quebra-cabeças de um cenário fascinante que nunca termina.
No que se diz humano, pouco lhe surpreende - do mel ao fel, do inferno ao paraíso. Acredita que cada um carrega em si essa dualidade (inclusive ela mesma). Seu maior temor é se deixar transformar em seu próprio carrasco, o qual age guiando sua vida pelo pântano sombrio do limbo existencial, privada de qualquer propósito que dê sentido e significado à sua vida.
E a cada conquista ou derrota, Prissila adquire mais um item para sua coleção de predicados e adjetivos inusitados, buscando preencher-se cada vez mais de si para assim ser capaz de acolher o próximo, valorizando o que a faça múltipla dentro da sua singularidade.

Chapeuzinho Vermelho

Chapeuzinho Vermelho vaga pela floresta,
Ela não tem medo do Lobo Mau,
Na verdade, ela o busca.
Saiu de casa sabendo do perigo,
Saiu sabendo onde poderia encontrá-lo
E foi pra lá, para seu habitat.
Chapeuzinho Vermelho vai ao encontro do Lobo
Levando consigo uma cesta de doces
E uma mente cheia de anseios,
Querendo viver aventuras.
Não há vilão ou vítima nessa história,
Apenas dois seres se atraindo,
Como se houvesse magnetismo entre eles.
Tendo o Lobo a sua natureza, como ele poderia negar os seus instintos?
Sendo a menina tão imatura, quem poderia julgar sua curiosidade?
É mais uma questão de lógica que de fatalidade. 
E não adianta rebuscar os miolos de pão para voltar pra casa - falamos de Chapeuzinho - João e Maria são outros quinhentos... 
Não é necessário um herói para defender sua vida, sua honra. Chapeuzinho luta com suas próprias armas e compreende bem que render-se é a sua maior vitória.
E já está tudo escrito, não adianta fugir. Perdida na densa floresta, no breu dos sentimentos conflitantes, Chapeuzinho Vermelho acaba de se encontrar.

Raposo e Mariposa

Raposo não gosta de aros, pois, lembram-lhe elos, correntes... Que lembram prisões.

Mariposa não gosta de papéis, pois, lembram-lhe averbações, contratos... Lembram-lhe também um golpe certeiro de um jornal enrolado que a deixou um pouco mais culta, porém, tonta.

Raposo e mariposa, apesar de muito diferentes, são companheiros inseparáveis - eles se complementam.

Raposo é pé-no-chão, sabe de trilhas e tocas... Mariposa é voadora e avoada, gosta de lua e estrelas...

Ambos conhecem um pouco de muito, um tanto suficiente, embora desejem saber sempre mais, cada um à sua maneira. Porém, apreciam mais o que não sabem, os mundos distantes e particulares, aquilo que descobrem aos tropeços e encantamentos, dia-a-dia, por trás das retinas dos seus amados - Raposo e Mariposa.

Encantamento

Abstruso é descrever agora

O quão extasiante é sentir você

Sem ao menos estar ao seu lado

Sem ao menos tocá-lo

Sem ao menos vê-lo

Ou ouvi-lo

Estamos um no outro, telepaticamente

Perambulo em suas sinapses

E me sinto parte de você

Da mesma maneira que o acolho

No âmago do meu ser.

Internalizo você e me vejo em duas partes

Somadas e unidas

Na simbiose das falas

Na osmose dos pensamentos

Em tudo quanto compartilhamos

E comungamos

Depois de um longo jejum

Das almas famintas de paz

Você extirpa minhas dores

E exorciza meus demônios

Suas palavras vão além

Do que é expresso

Sintetizando todo o pulsar

Da energia que emana

Pelo magnetismo latente.

O medo que habita meu íntimo

Desaparece como faísca

Feito fumaça de incenso

E não mais me alcança

Tampouco insiste em pesar

Sobre os meus ombros cansados

O peso dos madeiros cotidianos

Da existência que me foi concedida

Algumas vezes, quase indesejada

E mesmo que eu use aqui todas as palavras

Todos os signos e símbolos

Ainda seria insuficiente

Para narrar o subjetivo

Descrever o impalpável encontro

De desígnios incógnitos

Numa breve aventura noturna

Dos amantes anônimos e castos

Felizmente satisfeitos com a transcendência

Dos desejos além do espaço-tempo

Os dizeres confundem mais que explicam

E não serão suficientes a quem quiser

Esmiuçar nossos sentimentos

Somente nós saberemos

Do instante em que não estamos juntos

Mas, unidos, como numa só consciência

Que não está disponível

A quem não está contido no poema...